NOW TASTING: WOODS - "BEND BEYOND"

Artist: Woods

Song: Bend Beyond
Album: Bend Beyond
Label/Year: Woodsist, 2012
Che gusto ha/What does it taste like:

Le dita affusolate delle mani del vento, che da tempo immemore si strofinano sulle rocce rosse di questo canyon, continuano a scolpirne le soffici forme feline. Anche oggi. E come ieri, e ieri ancora, sono lì a scandire il giorno e la notte. Ed il silenzio. Con l'unico obiettivo di perpetuare, chissà ancora per quanto, la loro lunga e minuziosa opera.
Piccoli polverosi frammenti della roccia madre danzano inconsapevoli con quella forza suprema che soffia
senza sosta cercando di trattenerli per il maggior tempo possibile, sospesi a mezz'aria. Quasi immobili. Ad appena qualche centimetro dalla superficie da cui un tempo, lei stessa, li separò. Qualche centinaio di metri più giù, sfreccia una vecchia Ford aperta ed incrostata di sabbia e mezzo secolo di virtù. A bordo...pallida pelle sotto a lenti scure e capelli che galleggiano nell'aria come lunghe alghe in un canale. L'attrito della gomma nera degli pneumatici e l'asfalto grigio, che serpeggia al centro dell'antica vallata, producono nell'aria sentori affumicati e blocchi nebulosi che si innalzano fino ad una decina di metri al di sopra dei pensieri instancabili del penante uomo alla guida. Le mani sudate sul ciliegio lisciamente annodato del volante. Lo sguardo, nero come il catrame, è nascosto ma fisso sulla linea d'orizzonte del manto stradale. Mentre il motore rovente segue gli istinti nobili ed insensati del suo padrone che ad altro più non ambisce se non a diventar lui stesso polvere della polvere che forma quelle rocce a lui da sempre così care.

(ENG) The slender fingers of the wind's hands, that have been rubbing for God knows how long, the red rocks of this canyon, continue sculpting such soft feline forms. Also today. Just like yesterday, and the day before. They are there to mark the days and the nights. As well as all those silences. They do it, with the sole purpose of perpetuating their long and painstaking work.
Small dusty fragments that once came out of the mother-rock, dance unaware with those supreme forces that keep blowing relentlessly. Trying to keep them for as long as they can, suspended in midair. Almost motionless. Just a few inches above that same surface from which they were once separated from. A few hundred meters further down, an old convertible Ford is speeding through. Fully opened and encrusted with sand and with half a century of virtue. On board...pale skin beneath dark glasses and long hair floating in the air like algae in a green dense torrent. The friction of the black rubber tires and the gray asphalt snaking through the center of the valley, produces smoked scents and nebulous blocks in the air rising up to a dozen meters above the restless thoughts of the grieving man driving. His sweaty hands are on the smooth knotted cherry  of the steering wheel. His look, as black as tar, is hidden but fixed on the horizon line of the road's surface. While the scorching engine keeps following the noble and senseless instincts of his master. Whose only aspiration, at this time, is to become himself dust of the dust forming these same rocks that have always been so dear to him.